Via

de Eucanaã Ferraz

Eu caminhava nu, sem que você visse.

Pra que você visse, eu caminhava sem.

Você não via. Pra que você soubesse,

eu caminhava nem, sem que você visse,

eu caminhava livre, além do limite de

ser ninguém, sem remo e sem alento,

o andar isento quase de mim mesmo,

num estranho, cansado engano,

sem âncora, no vento, e mais contente.

Nu, livro ao avesso; nu, anel sem dedo;

nu, anel sem dentro; nu, a pedra

bruta; nu, um livro bruto, antes

do acabamento, cimento grosso,

na antemão da cal, da letra, descampado,

como se a mão de alguém me desenhasse,

antiqüíssimo, no dorso de um vaso.

Sem poder ser belo, sem poder ser feio,

coisa-coisa no espaço, no tempo, eu ia.

O sol me reconhecia: eu era o filho

mais novo do boro e do alumínio.

Meu passo exalava o hálito do barro.

As crianças me apontavam, riam.

Tudo se condensava à minha roda.

No entanto, nenhuma flor surgia

nos meus passos: os brejos permaneciam

sáfaros, cobertos de urzes, sem que nada

fosse esquivo, estranho ou intratável,

nenhum recife, navalha ou gesto sórdido.

E pra que se desse a ver, meu silêncio

dizia: cabelo, pele. Sorri: os anjos de pedra

me acenaram. Eu caminhava sem,

em você, sem que você visse.