Bondade também se aprende

de Cora Coralina                                                              

Eu não tenho medo dos anos e não penso em velhice. E digo pra você: não pense.

Nunca diga estou envelhecendo ou estou ficando velha.

Eu não digo. Eu não digo que estou ouvindo pouco. É claro que quando preciso de ajuda, eu digo que preciso.

Procuro sempre ler e estar atualizada com os fatos e isso me ajuda a vencer as dificuldades da vida.

O melhor roteiro é ler e praticar o que lê. O bom é produzir sempre e não dormir de dia. Também não diga pra você que está ficando esquecida, porque assim você fica mais.

Nunca digo que estou doente, digo sempre: estou ótima. Eu não digo nunca que estou cansada

.

Nada de palavra negativa.

Quanto mais você diz estar ficando cansada e esquecida, mais esquecida fica. Você vai se convencendo daquilo e convence os outros. Então silêncio! Sei que tenho muitos anos.

Sei que venho do século passado, e que trago comigo todas as idades, mas não sei se sou velha não.

Você acha que eu sou? Tenho consciência de ser autêntica e procuro superar todos os dias minha própria personalidade, despedaçando dentro de mim tudo que é velho e morto, pois lutar é a palavra vibrante que levanta os fracos e determina os fortes.

O importante é semear, produzir milhões de sorrisos de solidariedade e amizade.

Procuro semear otimismo e plantar sementes de paz e justiça.

Digo o que penso, com esperança. Penso no que faço com fé. Faço o que devo fazer, com amor.

Eu me esforço para ser cada dia melhor, pois bondade também se aprende.

Água

de Francis Ponge

Abaixo de mim, sempre abaixo de mim se encontra a água. É com os olhos baixos que sempre a vejo. Como o solo, como uma parte do solo, como uma modificação do solo. 

Ela é branca e brilhante, informe e fresca, passiva e obstinada em seu único vício: o peso; dispondo de meios excepcionais para satisfazer esse vício: contornando, traspassando, erodindo, filtrando. 
Dentro dela esse vício também brinca: ela desaba sem cessar, renuncia a toda forma a cada instante, tende somente a se humilhar, deita-se de bruços no chão, quase cadáver, como os monges de certas ordens. Sempre abaixo: tal parece ser seu lema: o contrário de excelsior.
*
Poderíamos quase dizer que é louca a água, por esta histérica necessidade, que a possui como ideia fixa, de obedecer somente ao seu próprio peso.
Certamente tudo no mundo conhece essa necessidade, que sempre e em todos os lugares deve ser satisfeita. Esse armário, por exemplo, mostra-se bastante teimoso em seu desejo de aderir ao solo, e se um dia encontrar-se em equilíbrio instável, preferirá atirar-se a resistir. Mas enfim, em certa medida, ele brinca com o peso, desafia-o: não desaba com todas as suas partes, seus moldes e molduras não se conformam. Há nele uma resistência em prol de sua personalidade e de sua forma.
Líquido é por definição o que prefere obedecer ao peso a manter a forma, o que rechaça toda postura para obedecer ao seu peso. E, por causa dessa ideia fixa, de seu mórbido escrúpulo, perde toda compostura. Desse vício, que o torna rápido, precipitado ou estagnado; amorfo ou feroz, amorfo e feroz, feroz perfurante, por exemplo; astuto, filtrante, circundante; tanto que podemos fazer dele o que quisermos, e conduzir a água por tubos para fazê-la depois jorrar verticalmente, a fim de fruir enfim seu modo de se precipitar como chuva: uma verdadeira escrava.
... Entretanto, o sol e a lua têm ciúme dessa influência exclusiva, e tentam exercer seu poder sobre ela quando se oferece em grandes extensões, sobretudo se ela estiver em estado de mínima resistência, dispersa em finas poças. O sol, então, lhe cobra alto tributo. Ele a força a um ciclismo perpétuo, e a trata como um esquilo em sua roda.
*
A água me escapa... me escorre entre os dedos. E, ainda mais! Não é sequer tão definida (como um lagarto ou um sapo): ainda me restam traços dela nas mãos, manchas relativamente lentas para secar ou que é preciso enxugar. Ela me escapa e, contudo, me marca, independentemente de minha vontade.
Ideologicamente dá no mesmo: ela me escapa, escapa a toda definição, mas deixa rastros, manchas informes em meu espírito e sobre o papel.

Via

de Eucanaã Ferraz

Eu caminhava nu, sem que você visse.

Pra que você visse, eu caminhava sem.

Você não via. Pra que você soubesse,

eu caminhava nem, sem que você visse,

eu caminhava livre, além do limite de

ser ninguém, sem remo e sem alento,

o andar isento quase de mim mesmo,

num estranho, cansado engano,

sem âncora, no vento, e mais contente.

Nu, livro ao avesso; nu, anel sem dedo;

nu, anel sem dentro; nu, a pedra

bruta; nu, um livro bruto, antes

do acabamento, cimento grosso,

na antemão da cal, da letra, descampado,

como se a mão de alguém me desenhasse,

antiqüíssimo, no dorso de um vaso.

Sem poder ser belo, sem poder ser feio,

coisa-coisa no espaço, no tempo, eu ia.

O sol me reconhecia: eu era o filho

mais novo do boro e do alumínio.

Meu passo exalava o hálito do barro.

As crianças me apontavam, riam.

Tudo se condensava à minha roda.

No entanto, nenhuma flor surgia

nos meus passos: os brejos permaneciam

sáfaros, cobertos de urzes, sem que nada

fosse esquivo, estranho ou intratável,

nenhum recife, navalha ou gesto sórdido.

E pra que se desse a ver, meu silêncio

dizia: cabelo, pele. Sorri: os anjos de pedra

me acenaram. Eu caminhava sem,

em você, sem que você visse.

Com Licença Poética

de Adélia Prado

Quando nasci um anjo esbelto,

desses que tocam trombeta, anunciou:

vai carregar bandeira.

Cargo muito pesado pra mulher,

esta espécie ainda envergonhada.

Aceito os subterfúgios que me cabem,

sem precisar mentir.

Não sou feia que não possa casar,

acho o Rio de Janeiro uma beleza e

ora sim, ora não, creio em parto sem dor.

Mas o que sinto escrevo.  Cumpro a sina.

Inauguro linhagens, fundo reinos

— dor não é amargura.

Minha tristeza não tem pedigree,

já a minha vontade de alegria,

sua raiz vai ao meu mil avô.

Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.

Mulher é desdobrável. Eu sou.

Sexo em Moscou

de Mano Melo

Quando comecei a passear meus dedos

Pela sua marighelazinha já ficando molhada

Ela teve medo e recuou na resitência:

- Stálin! Stálin!

Mas depois deu uma olhada

Viu meu sputinik pronto a entrar em órbita

Exclamou feliz da vida:

- Que vara! Que vara!

- Que nikita mais krutschev!

Eu era o sessenta

Ela era lunática rainha lunik 9

Me sentia como se estivesse dando um cheque-mate

No próprio Karpov

E por não ser nem fidel e nem castro

Lambi sua rosa de luxemburgo

E a linda bolchevique geminha tesudinha:

- Ai língua de seda,

Maravilhosa,

Me lenine toda, meu bem

Me lenine toda,

Todinha!

Arranhava minhas costas com suas unhas de mil caranguejos

E sussurrava entre beijos:

- Marx! Marx!

E o colchão de molas rangia:

- Mao tse tung! Mao tse tung!

Me chamou de seu tesão

Maiokovsky do sertão

Engels azul do meio dia

Poeta do real

Sua fantasia

Olhou-me nos olhos e disse:

- Tú és o meu Brejnev!

E ficamos por um tempão

Deitados no colchão de neve

E nos amávamos

Esperando o intervalo

Entre uma e outra greve

Trotsky! Ela tinha uma bezerra gregoriana

Que deixava lamarcas

E quando o êxtase atingiu ao seu máximo górki

Quando estava prestes a acontecer um orgasmo dissidente

Sussurou rangendo os dentes

- Chove dentro de mim,

Chove, chove,

Gorbatchev!